И тот, кто этот город пишет... – Михаил Кукулевич

И тот, кто этот город пишет,
Свободу странствий не ценя,
Он должен знать: его услышат
Жемчужного отлива крыши
И волн упругая возня.

Он должен знать: чугунный ангел,
Взяв полномочия у Бога,
Аорту пережмёт корнцангом,
Потом отпустит понемногу.

О, ты, небесный оператор,
Моей судьбы хирург упрямый!
Любовь, конечно же, чревата,
Она трагедия и драма.

Она сильна непостоянством
И не взаимность ей знакома,
И в ней размахи окаянства
Сильней пространства окоёма.

И всё же нет альтернативы
Тому загадочному чувству,
Душа проявит негативы
Мгновений чистого искусства.

И мы окажемся на снимке
Укором памяти недолгой
С прошедшим временем в обнимку,
И ревность вдруг кольнёт иголкой

К самим себе, какими прежде
Мы были и уже не будем,
К тем ослепительным надеждам,
К щенячьему доверью к людям.

А люди что ж – не изменились
Их неизбывные печали,
Они сей Град не разлюбили,
Другой устроит их едва ли.

И тот, кто этот город пишет,
Тот верно, как сказал поэт,
В такт своему писанью дышит,
И поднимается всё выше,
И ловит отлетевший свет